Фотограф Irene Suchcki
Мой хороший, за что нам теперь холода, холода,
если май на дворе, мостовые – и те расцветают,
будто эта весна обо мне совершенно не знает
и роняет в стихи, словно камни, другие слова…
Город – праздничный луг, и пестреют прохожих глаза,
что фиалки – от бархатных черных до светлых и нежных,
а во мне увядает все тот же несмелый подснежник,
не умеющий выждать зимы отступающей зла.
И слетает в ладони черемух пушистый снежок,
тот, кто высох давно, под весенним лучом оживает,
я теряюсь в толпе, прижимаясь к тебе, чуть живая,
и сказать не могу, и под сердцем взведенный курок.
А быть может, что там – на хребтах необроненных слов,–
вырастают ромашки, но их не увидишь под снегом,
и за дымкой усталой, наверное, прячется небо… –
бесконечное, словно уснувшего Бога любовь.
© Copyright: Эля Григ.
Большое спасибо за ваши комментарии! С уважением, Алевтина.
Свежие комментарии